I think today of the living
                                                                                                room, when there’s
                                                                                                no small talk, only body doubles                                                                                                                                                                                         
 and when I think of you,
it’s the taste of absinthe–
and dissipation
                                                                                                on the phone. On the phone
                                                                                                you know me by my breath
                                                                                                and the stressful manicure
taken to limbs, rotten,
a date with an aunt that
flogs my ass—
                                                                                             full of asthma, a strangled assonance
                                                                                             escaping. The dives in laminar
                                                                                             flow—horsefly strictures enunciate

the fuck! Whatever!  I see her,
inviting medicine mossy
coaxed to my lips.
                                                                                            Yesterday, only then
                                                                                            was I happy—
                                                                                            I was happy, and she cries
My mother’s sister,
rage in a bottle,
the one she never loved—                                                                                 

                                                                                          for today, though
                                                                                          when morning comes
                                                                                          we go in clouds
and you ask me
what it really means
to shine—
                                                                                         and both pray God by night
                                                                                         be our incense-tumbling-thurible
                                                                                         a pillar swirling fire—soothing warm,
and I sear you in buttered sage,
snatch out the fishy bones,
and burrow deep through
                                                                                        the ragamuffin furniture
                                                                                        that doesn’t bother me, but she takes
                                                                                        15 dollars to a thrift store where
your burst head adiposed
addles—scoop! a bowl
of voodoo
                                                                                        snakes sell a low cash loveseat sale—
                                                                                        my love’s snazz and character charms me,
                                                                                        Grace slings the meat, and returning
I’ll bore you, and bore,
and bore you down to the seeds
of our sometimes union
                                                                                        also a table’s worth of three pounds
                                                                                        of food to our place in the rain
                                                                                        where I cook
the succulent fruit beckons
hither, hither unto my heart where
I’ll eat them both.    
                                                                                        because our children surprise
                                                                                        more
                                                                                        than they argue
What are you thinking
my old hobbyhorse?
I think best to forget.
                                                                                        and no one here will argue
                                                                                        at all. 
                                                                                        Not for several weeks of rest.
This is dissociative shit—
all we ever were to each other
that’s it, that’s who we’ll be.